No se trataba por supuesto de la muerte de ese "poeta"; y no era el primero ni sería el último en hacer literatura a costa del pellejo de los demás. HANS MAGNUS ENZENSBERGER
pero bueno ya está bien basta de tanta palabra bonita
ya está bien de rimas fáciles basta ya de estrofas fofas
de rimar trinchera con primavera bandera o guantamera
basta de aceituneros altivos de españolitos que vienen
al mundo demonio y carne una de las dos españas
ha de helarte o de alelarte viva el arte por el arte
pero bueno ya está bien basta de tanta tanta patraña
ya está bien de metafísica política filosofía
de tanta meditación acerca del sexo de los ángeles
del truco del almendruco de tanto caduco eunuco
de tanto onanismo estéril de tantas pajas mentales
de tanta retórica rancia fragancia de rosas de francia
basta ya de estar al loro de las páginas culturales
basta de primadonnas que van marcando la pauta
de tanta tendencia escuela grupo poético manifiesto
en la escuela me enseñaron compadre que no somos nadie
y menos en calzoncillos con los calcetines puestos
yo manifiesto ante dios que soy capaz de escribir dos
mil manifiestos al mes doscientos versos por hora
me juego lo que queráis si hace falta los cojones
no es poesía la mala baba de gloriosos carcamales
la poesía es la metralla de los enfermos terminales
poesía gimnasia magnesia de las coyunturas históricas
poesía consuelo desvelo de solteronas histéricas
poesía trascendental en la sala de espera del dentista
poesía malabarista de los artistas arribistas
poesía el último grito escribir como te sale del pito
poesía último refugio de los condenados en el ghetto de Varsovia
poesía melodramática ruptura con la antepenúltima novia
la poesía es dar un salto mortal
y clavar una puntuación de nueve noventa y nueve
o bien romperte la crisma si el salto es mortal de nece(si)dad
no poesía tener dieciocho años o como mucho veintiocho
ser o creerte que eres el más listo de la clase
y pregonarlo por megafonía acudan a recepción
se está rifando una hostia y llevo todas las papeletas
la poesía que yo hago no tiene padre ni madre
ni partida de nacimiento ni punto de partida ni objetivo
la poesía que yo hago porque la hago no la escribo
crece como la mala hierba no hay forma de librarse de ella
la poesía que yo hago no tiene nombre ni apellidos
escribo por no salir a la calle y ponerme a dar chillidos
poesía terapia sin prosapia la que me sale de las napias
hablando en serio
hay que ser honesto en esto
el único beneficio que le veo a mi poesía
es que a veces sólo a veces me beneficio a alguna romántica incauta
ya cada vez quedan menos y además es diurética y laxante
y a veces sólo a veces me sale un poema que te cagas
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apunte sobre un tema tratado por Flaubert
llega la noche igual que una mujer
en albornoz de felpa
con olor a champú en el pelo rubio
y un brillo seminal en las pupilas
todo lo que no sabes es tu ciencia
y eso debe bastarte
las fronteras del día
las aduanas nocturnas
le cobran aranceles a la vida
tú sabes que por eso existe el contrabando
y también los amores clandestinos
mensajes silenciosos
en el contestador claves secretas
buscando algún resquicio
para engañar a la monotonía
llámame alguna tarde a mi trabajo
¿te viene bien el jueves?
entre lunes y jueves cabe un mundo
las manchas de humedad en el salón
y en la cocina un tubo fluorescente
que titila con pálpito de fruta
madura que gotea
cansancio conyugal y años de sombra
van venciendo los plazos que firmaste
-sin saber qué firmabas-
una tarde de enero año 65
cuando aquella matrona
seccionó tu cordón umbilical
aquel día lloraste hoy no te quedan lágrimas
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no me cuentes películas
es como una película tú te ves desde fuera
te ves en primer plano también la ves a ella
sentados en un bar de los que cierran tarde
cierran tan tarde que es casi temprano
la luz del alba ensucia los cristales
del blanco amarillento de la leche
y esas cosas que suelen escribir
últimamente los poetas urbanos
el cenicero lleno indica
que la conversación ha sido larga
es como una película de cine independiente
con actores no profesionales la iluminación
es pésima el guionista incurre
en todos los tópicos habituales uno por uno
del millón de pelis cuyo argumento gira en torno
al chico-busca-chica-pierde-chica-recupera-chica
la historia de siempre
a ella le brillan los ojos y le tiembla la voz
un poco solamente está guapísima
no quisieras perderla por nada del mundo
por qué no me dices la verdad
sólo quiero que seas sincero conmigo
y le tiembla la voz
te vuelvo a repetir que no pasó nada
el tono del actor que te interpreta
no es muy convincente la verdad
es como una película infumable
los dos actores fuman como carreteros
ella llora en silencio
un silencio que se puede cortar con un cuchillo
-la expresión o es mía es del guionista-
suena una voz en off esa voz es la tuya claro
no puede fiarse uno de la mitad de la cuadrilla
quién será el bocazas que se lo ha contado
por qué no se habrá metido el hijoputa
la lengua en el culo
